Calmantes com Champagne 2.0

Texto e fotos por Marcelo Costa

O Grão-Ducado do Luxemburgo é um pequeno país espremido entre Bélgica, França e Alemanha, com uma das maiores rendas per capita do mundo e uma população de 500 mil pessoas, destes, segundo o taxista iugoslavo que falava português melhor do que muito jogador de futebol brasileiro, 20% portugueses. Ou seja, tome cuidado se quiser reclamar / zoar o taxista achando que ele não vai te entender. Cometemos esse erro…

O Rockhall, no entanto, não fica na cidade de Luxemburgo, mas umas três cidades antes, quase na fronteira com a França. O ticket do ingresso vale para o trem (uma maneira de o Estado apoiar o entretenimento), mas não para o táxi, afinal a Avenida do Rock and Roll (o nome é esse mesmo, ou melhor: Avenue du Rock’n’Roll) é bem distante do centro de Alzette, a tal cidadezinha luxemburguesa quase francesa.

Após um grupo chatinho meio Kooks, e uma dupla não ensaiada de guitarra e violino, Lou Reed surge se arrastando para o palco. Impressiona como o homem está detonado, caminhando a passos lentos e pesados para o microfone. A banda é toda nova, o que justifica a escolha de Luxemburgo para abrir a turnê: melhor queimar o filme e ensaiar ao vivo em cidadezinhas afastadas para chegar afiado em Londres e Paris.

O programa vendido na banquinha de camisetas aponta oito músicas do Velvet Underground, oito da carreira solo de Lou Reed e oito (!) do álbum “Lulu”, em parceria com o Metallica, mas Lou não o segue, e abre a noite com uma versão potente de “Brandenburg Gate”. O quinteto que o acompanha não tira o olho do maestro, e com a guitarra nas mãos Lou não decepciona (apesar da voz mostrar sinais de desgaste).

Surge então o primeiro hino do Velvet, “Heroin”, em versão redentora, fiel ao arranjo original, com Lou declarando seu amor à droga e dizendo que ela é sua esposa. “I’m Waiting For The Man” vem com teclado à frente, e os guitarristas se divertem (e erram adoidado). O arranjo é rock and roll a la Jerry Lee Lewis, e a banda atual lembra a fase “Live in Italy”, da primeira metade dos anos 80 de Lou Reed, com muito improviso.

Fica absolutamente claro neste começo (de show e turnê) que Lou está usando este primeiro show como um ensaio de luxo. Parece, inclusive, que a banda está tocando junta pela primeira vez, o que faz com que Lou tenha que acentuar todos os finais, mostrar as notas que devem ser tocadas em determinando momento e, ápice cômico, colocar o dedo na boca em sinal de silêncio para que um dos guitarristas pare de fazer o backing que está fazendo.

Como um todo, o show é desleixado, e os melhores momentos surgem, acredite, quando Lou pesca uma canção do “Lulu” (ainda rolam “The View”, “Mistress Dread” e “Junior Dad”). Clássicos como “White Light/White Heat” (em que um dos guitarristas errou o backing) e “Walk on the Wild Side” surgem em versões que mais parecem jam sessions, mas “Street Hassle” e “Cremation” compensam.

O set list tem 15 músicas, mas percebendo a confusão em que se meteu, Lou corta duas canções (“apenas” “Sweet Jane” e “Pale Blue Eyes”) e adianta o final. Volta para o bis com uma do “Lulu”, terminando a noite com “Sad Song”, bastante inferior à versão da turnê do álbum “Berlin”, de quatro anos atrás. Os luxemburgueses podem ter a maior renda per capita do mundo, mas assistiram ao provável pior show de Lou Reed desta turnê. E nós também.

Texto e fotos: Marcelo Costa

Localizado ao lado da mítica Cinemateca Francesa, o Palais Omnis Sports Bercy é um gigante disfarçado. Encrustado no que parecia ter sido uma ribanceira, do lado de fora o ginásio de esportes não parece ser tão gigante quanto seus números entregam, com cerca de 19 mil lugares disponíveis para apresentações musicais, sendo que 80% deste número parece estar ocupado por fãs do Guns de todas as idades com bandanas, camisas pretas e calças de couro esperando para conferir ao vivo mais um show da interminável “Chinese Democracy Tour”.

Apesar do bom número de ingressos vendidos, o transporte público parece não ser afetado e tudo corre tranquilamente para uma noite amena de terça-feira primaveril em Paris. Fãs ocupam seus lugares nas arquibancadas enquanto a pista parece que irá lotar e permanecerá assim durante toda a noite, com muitas pessoas desistindo do show seja pelo atraso costumeiro de Axl Rose, seja pela extensão da apresentação, que ultrapassa duas horas e meia de duração embalada por jams sessions absolutamente dispensáveis.

Ao meu lado, na fileira D (na metade do ginásio e com uma visão excelente do palco), um clone de Izzy Stradin senta acompanhado de sua namorada, ela com calça de couro rasgada no joelho, tatuagem de flores escapando no pescoço, e adesivo do meet and greet, o qual Axl raramente participa (para não dizer nunca). A garota me olha e dispara um francês cheio de biquinhos. Aviso que não falo a língua de Charlotte Gainsbourg, e ela acena com um sorriso e pergunta em inglês: “Será que ‘ele’ vai atrasar muito? Uma hora? Duas”.

Tento acalmar a moça dizendo que em 30 minutos, no máximo, o show começa (e tento também acreditar em minhas próprias palavras). Dias antes, em Manchester, Axl havia atrasado três horas. Em Paris, no entanto, o atraso fica “apenas” em uma hora e meia, e o septeto adentra o palco de Bercy ao som de “Splitting the Atom”, do Massive Attack. “Chinese Democracy”, faixa que dá nome ao último álbum do Guns, abre o show de forma surpreendente ancorada em cinco telões, explosões e um pique atlético de banda que cansa só de olhar.

Axl não economiza e logo após a abertura oferta aos fãs três pérolas do álbum que apresentou o Guns ao mundo: “Welcome to the Jungle”, “It’s So Easy” e “Mr. Brownstone” surgem fortes, intensas, e dão a tônica do que se seguira nas duas horas seguintes, com todos os integrantes da banda correndo de um lado para o outro, tentando se aproximar dos fãs (e da área vip de modelos num canto dentro do palco) enquanto os telões alternam passagens de clipes com imagens de modelos de propagandas de shampoo (ao longo da noite serão mais de 10).

O pique do vocalista impressiona. Ele canta muito, e bem, faz sua dancinha característica em diversas oportunidades e dobra o pedestal do microfone como nos velhos tempos, mas precisa recarregar-se de oxigênio em mais de 20 canções. Chega a ser engraçado: ele termina sua parte na música e sai dançando animadamente até desaparecer no backstage. Os guitarristas alternam solos, fazem pose e cerca de um minuto depois Axl retorna revigorado para novos berros. Se o show tem 2h30, aproximadamente 30 minutos ele passa no backstage.

Ainda assim, o show é correto e divertido. O personagem Axl Rose é maior do que a própria banda (que particularmente nesta noite está muito bem), e isso explica parte da má vontade com que boa parte da imprensa vê o Guns, mas os fãs não estão nem ai e rasgam suas vozes em “Rocket Queen”, fazem air piano na cover matadora de “Live in Let Die” (recheada de dezenas de explosões), namoram em “This I Love” e aplaudem de forma impressionante e entusiasmada até um número solo de Dizzy Reed ao piano (“Baba O’ Riley”, do The Who).

As arrasa quarteirão “You Could Be Mine” e “Sweet Child O’ Mine” são separadas por um solo latino chato de DJ Ashba, e assim que a banda começa a improvisar “Another Brick In The Wall Part 2” deixo o Palais e corro para o metrô vazio com a certeza de que, apesar da imprensa e dos detratores, o Guns e Axl reinam absolutos num mundo paralelo, só deles, uma monarquia do século 13 povoada por solos de guitarra, tatuagens, modelos e colares de 200 mil dólares. E, claro, alguns dos maiores hinos do hard rock dos últimos 20 anos.

A noite ainda teria “November Rain”, “Don’t Cry”, “Civil War” e “Nightrain” encaixotadas entre dezenas (que parecem centenas) de jams intermináveis. As canções de “Chinese Democracy” rareiam conforme o show avança, e o bis – “Knockin’ On Heaven’s Door”, “Patience” e “Paradise City” – é marcado por um hit e uma jam. Os fãs festejam e a noite se encerra ao som de Sinatra cantando “My Way”. A monarquia (e o hard rock) pode(m) estar fora de moda, mas Axl ostenta a coroa com orgulho. É meio vergonha alheia, mas ele (acha que) pode.

Melhor deixar.

Texto e fotos: Marcelo Costa

Segunda-feira, pós Primavera Sound, todo mundo morto, hora de descansar, certo? Humm, não. Chegamos a Paris por volta das 11h, e fomos recebidos por seis andares de degraus escorregadios e gastos – sem elevador. No terceiro andar, um acesso de riso nos tomou, e as malas triplicaram de peso. Com muito esforço conseguimos chegar ao apartamento.

A primeira impressão é de médio pra ruim, mas vamos nos ajeitando (e aceitando). A mulher responsável por nos receber não fala nada de inglês, e travamos um diálogo que mais parece uma luta de esgrima. Quando ela está saindo, vitoriosa, lembramos de pedir a senha do wi-fi. Ela sorri, e anota num papel. Duas horas depois descobrimos que ela havia nos dado a senha da portaria do nosso prédio. Lost in Translation.

É hora do almoço, e opto por retornar a um restaurante em que comi com Lili, e que a encantou por sua sopa de cebola. Fica do lado do Forum Des Halles, e, claro, todo mundo fica animado quando comento que há uma FNAC de três andares no local. Passamos ainda na lojinha Paralléles (47, Rue Saint Honoré), um paraíso com vinis, boxes raros, quadrinhos e memorabilia. Rob Fleming recomendaria.

Então começa a maratona. Estamos ao lado do Louvre, lembro, e caminhamos até a Pirâmide. Paulo Terron olha para o Arco do Triunfo, e comenta: “Uma vez caminhei daqui até lá”. Já que deu a ideia, vamos os três, com Renato Moikano (que estava caminhando pela primeira vez na Champs Elysees) à frente. No caminho, passamos em uma FNAC e na mega loja da Virgin. Resisto e não compro nada nas duas.

Debaixo do Arco, comento: “Já que viemos até aqui, vamos até a Torre Eiffel”. E assim parte o trio. O clima está meio cinzento, nublado, e venta. Mas não nos abalamos. Paramos no Trocadero, e pergunto pro Renato: “Tu vai querer subir?”. E ele: “É claro”. A fila do elevador está imensa, então comento da subida via escada, cuja fila é menor. Segundo a previsão no letreiro, os quase 700 degraus são vencidos em 25 minutos.

Ali pelo número 300, eles, os degraus, estão quase nos vencendo. Rimos, sem poder rir (temos que guardar o ar para o fôlego que resta), mas aos poucos vamos ultrapassando as marcas (inclusive o degrau 666) e, quando percebemos, já estamos sendo atacados pelo vento cortante que atinge o ponto mais alto da Torre. O dia está se pondo, e a visão compensa.

Alguém se lembra dos seis andares que teremos de enfrentar quando voltar para o ap (que já está arrumado, com wi-fi funcionando, TV francesa disponível, e camas aguardando o sono dos justos), e rimos. Depois da Torre, os seis andares do ap serão fichinha, mas se encontrasse uma lâmpada mágica naquele momento, um dos três pedidos seria certo: um elevador. Os outros dois poderiam ser queijo…

Acordamos perto do meio-dia na terça-feira, e nenhuma boulangerie nem restaurante quer nos vender o cardápio de café da manhã. Dispensamos um café que parecia o do filme “Antes do Por-do-Sol”, mas que, na verdade, não era frequentado por Celine e Jesse, mas sim por Jim Morrison, Jean-Paul Sartre, Simone de Beauvoir e Albert Camus – e até virou filme), e somos dispensados de mais dois. No fim, opto por uma fatia de queijo com amêndoas, e descubro um café amigável na praça seguinte.

A ideia era passarmos na Shakespeare and Co, a charmosa livraria focada em língua inglesa, e depois visitarmos a Igreja de Notre Dame, mas percebo o Pantheon numa ladeira, e arrasto os dois amigos para o local. Dali seguimos em direção a Rue Dante, que desde o começo do Boulevard St Germain é lotada de lojas de quadrinhos e toyart, um paraíso para fãs e nerds. Todo mundo compra algo. Ainda descobrimos outra loja de CDs e vinis sensacional: a Crocodisc, na 40, rue des Ecoles.

Na Shakespeare and Co, um cartaz anuncia que Jennifer Egan, minha paixão atual, irá ler trechos de seu novo livro às 19h da quinta-feira, exatamente quando tivermos partido para Cork. Tento não pensar no assunto (na última vez que estive na livraria, Jonathan Safran Foer lia trechos de “Eating Animals”) e partimos para Notre Dame. A fila está grande, mas rápida. Quando deixamos a igreja, as visitas ao topo estão encerradas. Fica para a próxima vez.

Após um dos melhores voos que já entrei (dormi metade do tempo e na outra segui o conselho do piloto gente boa: “Estamos sobrevoando os Alpes. Apreciem a paisagem”), uma chegada triunfal na Itália. Coisas de quem está vindo de Amsterdã, com direito a doberman cheirando todas as malas e todos os passageiros, e entrevista estilo filme.

Quando estava na fila esperando a minha bagagem percebi os caras me sacando. Um deles veio até perto de mim, deu uma volta, e voltou comentando algo pro superior. Acho que a minha cara de acabado deu a entender a eles outras coisas. Se eles soubessem como foi o dia de ontem…

A coisa toda funcionou como no cinema: um mal-encarado me chamou na hora que eu estava saindo. “Você é de onde?”. “Brasil”. “Vai ficar quantos dias aqui?”. “Dois dias em Veneza, então retorno para o Brasil”. “Está vindo de onde?”. “Amsterdã”. “Me acompanhe”.

Fui com ele e mais três para uma salinha (e o doberman), e ele fez questão de não me dar conforto: tirou a cadeira (que eu tinha pensado em sentar) e fechou as persianas. E começou o interrogatório.

“O que você veio fazer aqui?”. “Férias. Fim de férias na verdade. Já passei por Londres, Paris e Barcelona”. “Algum motivo especial?”. “Estou assistindo a shows, concertos”. “Concertos?”. “Sim. Na segunda passada vi Bruce Springsteen em Trieste”, e exibi a camiseta esperando causar alguma emoção. Nada. “Quando é seu voo de volta?”, ele perguntou pela segunda vez (na tentativa de me confundir). “Sábado. De Veneza”. E mostrei o ticket.

“Onde você vai ficar em Veneza?”. Mostro a reserva, e ele mastiga algumas palavras para outro policial, que faz o papel de bonzinho e várias vezes durante a “entrevista” me defende.

Então vem a pergunta que sempre temo: “Quanto dinheiro você trouxe?”. Sempre temo essa pergunta porque nunca levo dinheiro em espécie, vou retirando da conta bancária conforme a necessidade.

“Devo ter uns 60 euros na carteira, mas uso os cartões para saque e crédito quando preciso”. “Posso ver seus cartões?”. “Claro”. Já estava durando mais do que o normal, e comecei a achar que ele iria arranjar alguma coisa pra me ferrar, por mais que eu estivesse rigorosamente dentro da lei.

“Posso ver sua bagagem?”. “Claro”, e abro a mochila. Ele vê as câmeras, comenta algo novamente ininteligível (mas carrancudo – boa coisa não era) com o amigo e manda a última pergunta. “Você só tem essas duas malas?”. “Não. Deixei outras duas no guarda-volumes da estação de Verona”.

Penso: ferrou, mas o bonzinho, que já viu todos os carimbos do meu passaporte três vezes, e também a ficha do guarda-volumes, confirma. “Sim, ele tem bagagens lá”. Então fala pra mim positivamente: “Vou ganhar uma carona até a estação de trens e economizar 6 euros. Valeu a entrevista”.

Mas não. Ele dá por encerrada a conversa e me dispensa. “Arrividerci”. Obrigado, Itália. : D

Agora, Veneza.

Ou, como diria o Capitão Moreira, chefão da Companhia de Infantaria do BAVEX, no ano em que servi: “Se a cabeça não pensa, o corpo padece”.

Ao lado da pista, vaquinhas pastam e patos tão brancos quanto leite nadam. As cidades com nomes estranhos vão passando pela janela. São 7h30 da manhã e estou indo de Amsterdã para Paria via Eurolines, companhia de ônibus que liga várias capitais da Europa via ônibus. Os preços são sempre convidativos, mas o tempo é longo. Até onde eu previa, essa viagem deveria durar cinco horas. Deveria.

Após uma hora e meia, o motorista para em um posto de beira de estrada que oferece uma promoção de diesel pra caminhoneiros: mil litros por 15 euros. Lembro-me de ter lido que Amsterdã tem 740 mil habitantes, 600 mil bicicletas e 8 caminhões. Humm. Desço e compro um energético (não espero que ele me de asas, apenas que me mantenha em pé), chicletes e uma barra de bala de goma, a pior que já provei na vida, uma borrachinha sem graça que solta uma referencia de sabor e parece com o dia lá fora: pálido.

Ao mesmo tempo que coloco os fones de ouvido e dou play no iPod, surge a voz de Roddy Woomble e um solzinho tímido, mas que me arranca um sorriso. Uma placa na estrada avisa que estamos a 19 km da Antuérpia e começo a ter uma ideia do trajeto que estamos fazendo. Logo mais surgem placas para Gent, Brugge e Brussels. A estrada é um tapete persa. Rumst. Mechelen. Leuven.

As 10h entramos em Bruxelas e passamos por alguns pontos turísticos da cidade (o trajeto só não passou pela Grande Praça porque não tem como, senão com certeza teríamos invadido a praça mais bonita do mundo, segundo Victor Hugo – foi ele mesmo quem disse isso? Dúvida). O ônibus para em Brussels Noord e troca de motorista. Na parada, que dura uns 25 minutos, presto atenção na rádio, que vai de Jacque Bruel e David Bowie (“This Is Not America”, e não é mesmo) até Chico Buarque (Essa Moça Tá Diferente”) e ABBA (“Mamma Mia”).

Demoramos quase uma hora dentro de Bruxelas e, na saída, passamos por dois restaurantes de comida brasileira: Exotic Afro e Pantanal Bar. Ruisbruk. Beersel. Bergen. Halle. Nesse trecho, a estrada continua excelente, apesar de exibir algumas ondulações (mas fico na dúvida se o problema é a estrada ou a condução do novo motorista). Liege. Namur. Mons. Chove e aproveito para tirar um cochilo.

Na fronteira com a França o ônibus para (nem vi quando terminou a Holanda e começou a Bélgica, mas os franceses demarcam bem seu território) e três guardas da Police Nationale conferem passaportes. Sou o primeiro, ele olha durante uns 10 segundos, folheia as páginas e diz ok. “Quem estiver ok pode ir na cafeteria enquanto conferimos”, é o que entendo do francês.

Parto decidido a pegar uma cerveja, e na geladeira três tipos de Leffe me namoram (Blonde, Trippel e a nova Ruby), mas opto por um café. São 11h40 e só dormi três horas nesta noite. Os cubos de açúcar me fazem lembrar-se de “A Liberdade é Azul” (no making of, Kieslowiski dá uma aula sobre quanto tempo um espectador pode suportar uma cena e conta sobre a busca do cubo de açúcar perfeito que consumiria o café em 8 segundos) e voltamos pra estrada.

Aires des Enclosis. Vallenciennes. Solesmes Le Cateau. Reimes. No lado francês, tudo é mais exagerado. A grama entra na estrada (lembra a estrada pra Parati quando passamos da divisa São Paulo / Rio) e dezenas de placas de informação transformam o canteiro num shopping. Eles fazem questão de dizer a cada cinco quilômetros em qual área do país você está, e no que ela é especializada (brocados, apicultura, desenhos, aves).

A chuva aperta novamente, o cansaço me vence (mesmo após café e energético) e quando percebo já estamos nos aproximando de Paris. Estamos chegando a 7 horas de viagem, e começo a ter receio se vou conseguir pegar o setor de Achados e Perdidos do aeroporto Charles De Gaule aberto. O ônibus para em Galiani às 14h30 (após passar cerca de 10 quilômetros antes pelo Charles De Gaule), faço três baldeações para chegar a Gare du Nord, e pegar o trem para o aeroporto.

Dou sorte e pego um trem direto. Chego ao balcão de informações, e sou desinformado. “Você tem que ir ao Terminal 3”. Chego lá, mostro o email pra outro cara de informações, que liga para o setor de Achados e Perdidos. “Você tem que ir ao Terminal 1”. Quando chego ao setor, um velhinho simpático já está me esperando. Digo em inglês que eles encontraram meu computador. “Eu não falo inglês, pardon”, ele responde em francês. Não perco a deixa: “Eu não falo francês. No problem”.

E dai em diante todas as frases serão seguidas por “no problem”: “Assine aqui: no problem”. “Olha o seu laptop: no problem”. “Tem que assinar aqui também: no problem”. “Obrigado: no problem”. Missão cumprida? Quase… agora é preciso voltar para Amsterdã. Decido abandonar a ideia do ônibus e gastar uma grana em um trem rápido, Thalys, que fará o mesmo trajeto de 7 horas do ônibus em 3 horas. Compro o ticket e parto para a Gare du Nord. O cara ainda me fala no guichê: “Ele vai direto”.

Ainda assim, na plataforma, sei lá o motivo, olho na placa de informações: “Paris, Bruxelles Midi, Brugge, Gent, Oostende”. E entro no trem. Não encontro meu vagão, e mesmo assim sento em uma cadeira como se estivesse tudo bem. Quando para em Bruxelles Midi, percebo que algo está errado. “Não era direto?”, a razão diz para o Tico (o Teco devia estar dormindo). Pergunto para um dos cobradores, e ele confirma: “Trem errado”. E me orienta. “Desce em Gent, e tenta ver se passa um trem para Amsterdã lá”. É o que faço. E não passa. Só em Antuérpia.

Tenho 20 minutos e dou um rolê pela praça da cidade, e a primeira impressão é ótima. Volto e entro no trem para Antuérpia. Cada cidadezinha belga que passa pela janela me conquista, e fico impressionado com o tamanho da estação central de Antuérpia. Ainda tenho 10 minutos para o trem para Amsterdã (todos os cobradores foram bem compreensivos com meu vacilo), e não arrisco.

Chego a Amsterdã duas horas depois do horário que eu deveria ter chego realmente, e tenho que arrumar as malas porque meu voo para Verona é às 7 da manhã, e o primeiro trem para o aeroporto às 5h. Estou elétrico e, ao mesmo tempo, cansado. A luz do quarto se apaga às 2h13 e coloco o relógio para despertar ás 4h26, mas a muvuca na rua (a noite em Amsterdã é bem agitada, você pode imaginar) e a preocupação com o voo não me deixam dormir. Devo ter cochilado alguns minutos durante a noite, mas saio a toda para Amsterda Centraal. Penso em fotografar o lago em frente a praça, ou mesmo a estação, lindos a essa hora da manhã, mas a precaução vence. Entro no trem um minuto antes da porta fechar.

Agora, Veneza. A viagem (felizmente) está terminando…”

Ps. Entre hoje e domingo coloco em dia as histórias e os shows…

Ontem, na saida de Paris, em meio a correria para nao perder o voo para Cork, deixei meu laptop na esteira de raio x do Aeroporto Charles de Gaulle. Já tinha escrito o post sobre o show do Guns no trem e adiantado o texto sobre o show do Lou Reed (o set list aqui) além de ter umas boas ideias e historias sobre Paris pra contar. Vou tentar fazer isso no domingo, em alguma internet de Trieste, mas fica aqui as desculpas pelo atraso no diário (já entrei em contato com o pessoal do Charles de Gaulle e estou no aguardo de resposta, mas devo encontrar o laptop – espero). Vamos acompanhar…

Todas as fotos por Marcelo Costa (mais aqui)

Marcelo Costa (Scream & Yell e Sonora)
1) Jeff Mangum
2) Spiritualized
3) Refused
4) Girls
5) The Weeknd

Menção honrosa: Afghan Whigs, Wedding Present e Wilco

Paulo Terron (Rolling Stone Brasil)
1) Big Star’s Third / Sister Lovers
2) Afghan Whigs
2) Jeff Mangum
4) Wavves
5) Marianne Faithful

Menção honrosa: The Weeknd

Renato Beolchi (Portal Terra)
1) Refused
2) Napalm Death
3) Shellac
4) Godflesh
5) Mayhem

Menção honrosa: Woves in The Throne Room

Renato “Otaner” Silva (La Cumbuca)
1) Big Star’s Third / Sister Lovers
2) Lee Ranaldo
3) Refused
4) Wilco
5) Dirty Three

Menção Honrosa: OFF! Menção real: o festival inteiro :)))

Rodrigo Levino (Folha de São Paulo)
1) Afghan Whigs
2) Jeff Mangum
3) Girls
4) Spiritualized
5) The Weeknd

Menção honrosa: Wilco

Leia também:
– Tudo sobre o Primavera Sound 2012 (aqui)
– Tudo sobre o Primavera Sound 2011 (aqui)
– Tudo sobre o Primavera Sound 2010 (aqui)

Texto e fotos: Marcelo Costa

Após quatro dias de festival (o primeiro no Arco de Triunfo e os três seguintes no Parc del Fórum), o Primavera Sound encerrou sua edição 2012 em um domingo de chuva na capital catalã. A programação gratuita previa shows de Veronica Falls no Parc de la Ciutadella e cinco apresentações no Arco do Triunfo, mas a chuva marcou presença atrapalhando a festa de Joe Crepúsculo e Nacho Vegas. Alguns fãs ainda marcaram presença para ver Yann Tiersen, e só quando Richard Hawley adentrou o palco é que São Pedro fechou a torneira.

“Vou ter de tocar sentado. Quebrei minha perna”, desculpou-se Hawley. Apesar do incomodo, a apresentação foi correta alternando momentos de psicodelia com outros de puro lirismo. O repertório privilegiou o recém-lançado “Standing at the Sky’s Edge” (incluindo cinco canções do álbum no curto setlist de 10 músicas – nenhuma de “Lowedges”, o belo álbum de 2003 lançado no Brasil), e o público respondeu bem aplaudindo e acompanhando o guitarrista, um homem de uma carreira solo que merece ser acompanhada com calma.

Ainda tinha shows e DJ sets de King of Convenience e Black Lips na Sala Apolo, mas o Primavera Sound já tinha cumprido com louvor sua promessa de distribuir boa música. O destaque principal foi a qualidade do line-up mais variado de sua história, com os parceiros curadores Vice, ATP e Pitchfork apostando na radicalização do black metal, grindcore e indie: o Primavera talvez seja o melhor festival do mundo no que diz respeito a alcance de público: na mesma hora, por exemplo, The XX e Napalm Death se apresentavam em palcos diferentes.

Essa variedade no line-up surpreendeu muita gente. Quem esperava ver Mayhem, uma banda de black metal norueguesa que toca com cabeças de porco no palco servindo como castiçal de velas, tocando num palco no mesmo horário em que Robert Smith enfileirava hits do The Cure no palco principal? Quem não se interessava por nenhum dos dois poderia ir ver Wavves ou escolher entre esperar M83, The Drums e/ou SBTRKT. No mesmo dia se apresentaram Rufus Wainwright, Girls, Laura Marling, Napalm Death, Jeff Mangum e Marianne Faithful. Palmas para quem organizou tudo isso. Ano que vem tem mais.

Leia também:
– Tudo sobre o Primavera Sound 2012 (aqui)
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Texto e fotos por Marcelo Costa

O mais indie (e não só por isso) e mais fraco dia do Primavera Sound 2012 guardou surpresas especiais no Parc del Fórum, em Barcelona. Se a escalação do palco principal parecia a seleção de bandas preferidas daquele seu amigo farofa (e ele até ousou abrindo o dia com Sharon Van Etten), os palcos secundários traziam boas apostas que valiam uma caminhada – e caminhada em terceiro dia de festival equivale ao triplo do risco e do cansaço do primeiro.

Father John Misty abria a programação no auditório às 16h do domingo, mas o bairro de Barceloneta estava tão sedutor com sua paella, seu bife de ternera, as patatas bravas, a sangria, a praia incrivelmente azul e o top less que optamos por perder não só o ex-Fleet Foxes como também Sharon Van Etten, mas ela ainda faria um showzinho acústico concorrido mais à noite no palco Ray-Ban Unplugged (um pouco maior que um caixa de sapatos).

Após um almoço caprichado e sol na moleira, a providencial fila do auditório (que permitia uns cochilos) para conferir a segunda apresentação de Jeff Mangum no Primavera Sound 2012. Munido de uma voz enternecedora e uma batida de violão crua, o ex-Neutral Milk Hotel sentou sozinho no centro do palco do auditório e ofertou: “Vocês podem vir um pouco mais para frente se quiserem”. Resultado: dezenas de fãs assistindo ao show aos pés do herói.

Tudo ali na beira do palco tinha jeitão de momento histórico. Um repertório clássico baseado no álbum mítico “In the Aeroplane Over the Sea”, o intimismo da proximidade ao ídolo (mesmo em um teatro sold out com três mil pessoas), a interpretação entregue de números como “Two-Headed Boy Part 1 and 2”, “Song Against Sex”, “The King of Carrot Flowers”, “Holland, 1945”, “Little Birds” e “Oh Comely”: eis um show encantador em sua simplicidade.

Após Jeff Mangum, tudo foi acaso. A primeira ideia (diante de tantos shows perdíveis) era fazer um review completo da praça de alimentação do festival, mas as opções eram muitas indo de peritos calientes safados, texmex que engana bem, boa comida tailandesa, pizza em quatro sabores (e todos com o mesmo gosto), hambúrguer de respeito, milho “brasilian style”, pasta de caixinha, sorvete de iogurte, salsichas alemãs e… os campeões churros de chocolate.

Enquanto isso, Girl Names mostrava no palco da revista Vice que o revival dos anos 80 permanece: o som é The Cure, a voz é Morrissey. Passo. Ao lado, no palco Pitchfork, Bradford James Cox (o Atlas Sound) sofria com o som ruim. Do outro lado da Espanha, no palco Mini, o Beach House carregava um mar de pessoas confirmando o status de bola da vez (desde de… quando mesmo?). Som sensual, mina gata perdida entre luzes cinzas e brancas, baita deja vu.

No palco ATP, o Shellac, comandado por um possuído Steve Albini, distribuía doses generosas de honestidade rock and roll dispensando clichês. Pouco depois, Sharonzinha derretia corações na caixa de sapatos lotada do Ray-Ban Unplugged com a presença na plateia de Pat Samsone, do Wilco, e Mike Mills, do R.E.M., que tirou uma com a minha cara quando troquei de câmera para uma foto com Paulo Terron e Rodrigo Levino: “Ele é (fotógrafo) profissional – sic”. O registro tosco você vê abaixo.

Ainda deu tempo de conferir metade do show impressionante do Weeknd, no palco do site Pitchfork, que novamente foi marcado por problemas de som e luz (que chegaram a interromper a apresentação), mas não conseguiu diminuir a intensa performance do grupo, com o canadense Abel Tesfaye merecendo com honras o título de novo Michael Jackson: que voz, que falsete, que cantor. Uma carreira para acompanhar com muita atenção.

A vontade de ver mais uma vez o Yo La Tengo era enorme, mas o cansaço e a vontade de fugir da farofeira do Justice foram mais fortes. Taxi da Diagonal Mar para a Calle Sicilia, algumas Chimay na mesa (a trapista aqui é vendida no supermercado por… R$ 4) e a certeza de que o Primavera Sound continua sendo um dos festivais mais bacanas do planeta. Por tudo que o cerca: os shows, o entretenimento, a organização e, claro, a cidade encantadora que o abriga.

O festival ainda não acabou. Neste domingo ainda há apresentações gratuitas no Parc de La Ciutadella (vontade de ver Veronica Falls), no Arco do Triunfo (baterei ponto em Yann Tirsen e Richard Hawley) e na Sala Apolo (que receberá Black Lips na Festa de Encerramento). Nesta segunda, voo madrugadeiro para Paris , onde na terça tenho encontro marcado com… Axl Rose. Torcendo para que o atraso não ultrapasse a marca de 15 minutos…

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