essa<\/a>). Lia todos os dias tr\u00eas ou quatro p\u00e1ginas numa rotina de hor\u00e1rio comercial: abria o livro quando entrava no \u00f4nibus de manh\u00e3 para ir ao trabalho, leia duas p\u00e1ginas e fechava (antes do enj\u00f4o), e voltava a abri-lo na volta para casa, no fim da tarde.<\/p>\nO modo carinhoso com que Sylvie trata seu biografado (sem poup\u00e1-lo dos esc\u00e2ndalos \u2013 Serge amava esc\u00e2ndalos) fez com que eu transformasse Serge em um quase amigo, e a cada p\u00e1gina virada fosse descobrindo hist\u00f3rias interessantes que me fizessem admira-lo. Hoje, por volta das 7h50, entre a Alameda Santos e a Lorena, Serge morreu. E, para minha enorme surpresa, l\u00e1grimas inevit\u00e1veis surgiram dos meus olhos \u2013 como se algu\u00e9m estivesse me contando naquele momento que um grande amigo morrera.<\/p>\n
Acho que, talvez assim como Gainsbourg (um suicida otimista), eu acreditasse que ele fosse passar por todos os problemas de sa\u00fade (decorridos de d\u00e9cadas exagerando no \u00e1lcool e no tabaco), mas n\u00e3o, ele morreu deitado em sua cama ap\u00f3s um ataque card\u00edaco. \u201cPara algu\u00e9m t\u00e3o acostumado \u00e0 fama e ao esc\u00e2ndalo, foi uma morte bastante prosaica, quase pudique<\/em>. N\u00e3o havia nenhuma menor em sua cama, n\u00e3o havia v\u00f4mito de b\u00eabado, nada de inc\u00eandio no colch\u00e3o provocado por um Gitane descuidado\u201d, escreve Sylvie.<\/p>\nO presidente Miterrand fez um pronunciamento. \u201cGainsbourg elevou \u00e0 can\u00e7\u00e3o ao n\u00edvel da arte\u201d. A autora tenta defini-lo: \u201cEle era t\u00e3o famoso na Fran\u00e7a quanto Elvis Presley, mas era um Elvis que escrevia suas pr\u00f3prias m\u00fasicas; t\u00e3o mutante quanto David Bowie, embora n\u00e3o tivesse mudado desde The Ballad of Melody Nelson<\/em>, seu disco cl\u00e1ssico; t\u00e3o provocativo quanto Johnny Rotten, mas os policiais adoravam Serge, e ele continuou a provocar durante muito mais tempo; e t\u00e3o culto musicalmente quanto Burt Bacharah, mas com can\u00e7\u00f5es sobre repolhos e excrementos\u201d.<\/p>\nUm cara foda. Foda demais.
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\n\u201cQual a ess\u00eancia do rock and roll, sen\u00e3o o sexo e a bebida? E o que \u00e9 um poeta do rock and roll (como Verlaine certa vez descreveu Baudelaire) sen\u00e3o um homem moderno, de sentidos apurados e vibrantes, com sua percep\u00e7\u00e3o dolorosamente sens\u00edvel, com seu c\u00e9rebro saturado de tabaco, com seu sangue queimando com \u00e1lcool\u201d.<\/em>
\n“Um Punhado de Gitanes”<\/p>\n<\/param>\n<\/param>\n<\/param>\n